Солнца мёд в сосновых спицах

Солнца мёд в сосновых спицах,
шмель завис над медуницей,
ветер тёплый, воздух сладкий,
помутневшая лампадка,
мрамор, чтобы прикасаться,
сесть на лавку, пошептаться –
только это остаётся...
С сосен льётся мёдом солнце,
отовсюду трель и щебет,
облаков громады в небе,
земляника с алым боком,
рядом пыльная осока, 
под ногами хвоя, хвоя...
жизнь – и рядом неживое.
Мыслей рой и рой пчелиный,
писк противный комариный.
Глыба на душе, не сдвинуть –
грустный день твоих поминок... 
Лес пронизан ярким светом.
Спросим: "Как ты"? Ждём ответа.
"А у нас..." – и по порядку,
гладя чёрную оградку.
"Первый год, как на стоп-кране,
в онемении, дурмане.
Два и три – всё также больно,
слёзы часто, самовольно.
Пять – как будто бы полегче
(время правда раны лечит),
семь – и снова кровоточит"...

У дороги колокольчик –
лепестки нежней атласа,
тут же розы из пластмассы,
разноцветные пионы,
старые кресты, вазоны,
повернёшься – лица, лица.
Нелегко здесь находиться...
и прощаться сложновато –
чувство, будто виноваты...
Улыбаешься всё также,
мрамор чёрный глажу, глажу... 

В этот раз я не пришла –
день тот в мыслях прожила.