Город Мёртвых

Твой город так же заброшен, как ты:
Никто не приносит на годовщину цветы.
Не щебечут птицы унылых мотивов,
Не поёт хор, приглашенных артистов.

Лишь серость, разруха и знойные люди,
Не примут тебя и твои же причуды.
Ты один стоишь под небом громоздким
И в дождь, и в пургу… Тебе нипочём всё.

Гранитный камень с гравировкой под сердцем
Ты жил так долго, но увы был не вечен…
Так много не сделал, так много посеял.
На чёрным лице не сосчитать скол и трещин.

А черви уже вылезают из недр,
И ты остаешься покинутый всеми!
Скажи, каково это – терпеть гнев,
Когда одиночество приятней веселья. 

Ворона метит на выцветший крест,
Ее когти рисуют узоры.
Она бы даже хотела присесть,
Да склевать конфетку с ликёром.

Так, нет уж.
Забыт. Одинок. Нелюдим.
Сколько гордости в этих словах…
Сколько боли было при жизни –
Столько времени потеряно зря.

Ты не спасся.
И никто не поймёт
Чувства камня, покрытого пылью,
И никто никогда не придёт
Навестить чужую могилу.