Июльская зарисовка

Июль. Закупки соли-гречи,
спиртовок на зиму и спичек,
чтоб выжить выпал шанс на дне....
На вымирающем наречье
о человеческом величье
и осознании пучины
и жизни в ней -

поет лишь ветер новым веткам,
и то по памяти, и врет все,
не больше, впрочем, остальных...
И не срабатывает вето
на все слова на перекрестках
крестов на судьбах и развилках
и стали их

пересечений - тоньше бритвы...
Ни залечить, ни обезболить.
Лишь с высоты во сне смотреть.
И слушать рэповые ритмы
над полем... Ныне поле боя -
любое, как любовь любая -
в награду смерть.

Но мы награды не достойны.
Мы так скромны и так смиренны,
что стратегический запас
важнее вздохов или стонов,
и воплями чужой сирены
со всех мерцающих экранов
не сломишь нас.

Об этом ветер в перекличке
столетней талой  лжи и лжи - здесь.
Один поэт не виноват -
свободен говорить на личном
запасе слов из прошлых жизней...
Но даже их ножом для жести
вскрывает мат.