Под натиском нахлынувшей волны

И были мы помешаны на харде,
Сходя с ума по «дипам» и «хипам».
Встречаясь у кого-нибудь на хате,
Гоняли их, к динамикам припав
Всем телом. А известные запреты
Империи со штемпельной звездой
Лишь тягу в нас усиливали эту.
Ни дать ни взять – критический застой.
Все эти псевдошлягеры под Запад,
Весь этот джаз с подложкой USA…
А тут такая, собственно, внезапность,
Что зазвучали даже небеса
Тяжёлой тучей, схожей с цеппелином,
Да так, что даже двор казаться стал
Каким-то не своим, многоединым,
А незнакомым – мистика проста…

Мы были все помешаны на харде,
Со струн срывая «раннее»… А там,
Наутро, сев не выспавшись за парты,
Практиковались в дерзостных мечтах…
Какие, нафиг, точные науки
С историей перевранной сто раз,
Когда звучат в колонках эти звуки,
Танинно-сладкий вкус английских фраз?..
Когда в подъезде с «Белого альбома»
Поёт наш верный друг одну из тем
С такой проникновенною любовью!..
И всё ж по-дилетантски, между тем.

Мы были все помешаны на харде,
На сжатых пальцах рук писали – «Slade»,
Своё стремясь раскручивать в азарте…
Да не дал Бог способностей. Вослед
Ушедшим дням гляжу и вопрошаю –
Доколе нам творить на поводу?..
Ах, если б нам, да русским, не мешали
Вожди систем, гореть им всем в аду!