Шорох, крысиный писк –
кровь разъедает соль.
Где-то шумит толпа,
что-то кричит герольд.
И выпускает сон
верных ему солдат.
А в подземелье жизнь –
девять кругов и Ад.
Крутятся жернова,
радость и горечь – в пыль.
В море кричит волна –
спит беспробудно штиль.
И улетая ввысь,
камнем срываясь вниз.
Яркий оставишь след.
Память. Печаль. Каприз.
В тёмном подвале ложь
плесенью на стене.
Здесь карандаш, как нож –
скальпель в твоей руке.
Вбив проржавевший гвоздь,
вырезав Млечный путь.
Сможешь убить свой страх –
выжить... легко вздохнуть.
Повелитель снов
© Copyright: Николай Стивенсон, 2026
Свидетельство о публикации №126071806341
Свидетельство о публикации №126071806341
Рецензии