Когда гуляют строки между прочим,
Нечаянно мелькают в ртути дня,
И ритм их кажется стальным, рабочим.
Ничтожно малым — просто болтовня.
Из чепухи надуманной сорочьей,
Трещоткой тонкой выйдет коды звук,
Короткий, цельный вкусных многоточий,
И благодатный вспашет дикий луг.
На изобильной новой свежей ниве
Взметнётся дождь с небесного окна.
И по колючей зелени крапиве
Нырнёт с лучей по пуху волокна.
Ожог. И вновь заметишь с полотна,
Вселенной льётся — вспышкой... Глубина.
23.04.2026
***
© Copyright: Наталья Чернова 8, 2026
Свидетельство о публикации №126071806083
Свидетельство о публикации №126071806083
Рецензии