В облака

Наше прошлое, знаешь, всё время саднит, саднит –
до удушливой боли, до скрытой глубокой раны.
Я его от себя –
а оно ко мне
бумерангом...
... и к письму, и к бумаге – а там и змеёй к руке...
а потом под ключицу и к шее, сбивая пульс...
 
Я одна не умею,
когда неделимо пусто,
когда жизнь собирается в узкое слишком устье.
 
Мне всё кажется, я на огромной стою горе.
И так хочется прыгнуть.
 
И вот он – заветный край,
повернувшийся к миру смешной кривизной обочин.
Запоют петухи мне во след беспроглядной ночью.
А потом будет свет –
безупречно спокойный вайб...
 
Там же хриплая лампочка –
идолом мотыльку,
потерявшему спелый рассудок в крупице счастья,
там же время вплетает прицельно в меня весну
и губами ребёнка нашёптывает:
– Останься...
 
И потом, и сейчас, и всегда
не открыть глаза.
Пусть прощанием будут гудеть провода в метели,
пусть льняная рубаха, окутав любовно тело,
превращает его в бесконечные облака.