Сон

Мне слышится эхо созвучий
В бессмертном потоке людском,
Над этой пучиной паучьей,
Над этим родным уголком,
Где днями сменяются ночи
Безмолвных и тихих дорог,
И пишут вселенские очи
Наш запоздалый итог.

Мне снится дорожная радость,
И встреч небывалый восторг,
И то, чего там не осталось:
Игрушки, гитары и торг.
Блуждали шарманщики в шапках,
Неслись циркачи на легке,
В своих стародревних повадках
И с птицей в молочной руке.

И девочка с ними босая,
Бежавшая смело вперёд
Из этого черного рая
В чистилище наших широт.
Она никого не лечила,
Не пела свою колыбель,
Зато очень щедро дарила
Улыбки своей акварель.

Над ними и тучи не властны,
Не властна над ними гроза,
Они неотразимо прекрасны,
Как наша простая стезя.
По русским ухабам и дальше,
Туда в заграничную тишь,
Они без какой-либо фальши
Проскочат - не разглядишь.

Останется в городе русском
Лишь смутное эхо времен,
У самой границы, под Курском,
Мы Суджей его назовём,
Здесь будут коваться металлы
Военных и страшных идей,
Сменятся вдруг идеалы
Всё тех же обычных людей.

А эти шарманщики в поле,
Воздвигнув шатер на горе,
Живут своей жизнью на воле
И так же поют на заре.
Неведомы им наши слёзы,
Незнамо им наша беда,
И в этом таится угроза,
Ведь когда-то вернутся сюда...