В поисках своих

Как много тех, с кем можно говорить,
Скрывая мысли за пустой беседой,
Делиться повседневной мелкой бедой,
И хвастаться очередной победой,
Но так и не решиться душу вскрыть.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Не чувствуя неловкости и скуки,
Кому без страха отдаешь ты руки,
Забыв про пережитые разлуки,
И позволяешь душу прочитать.

Как много тех, чьи лица и тела
Мелькают в нашей жизни, как витрины,
Мы пишем им привычные картины,
Сбегая от душевной паутины,
И тратим дни на ложные дела.

Мы все из детства, где сирени тень
Ломали под окном, шумя и споря,
Где не боялись выдумок и горя,
И глупые прибои в синем море
Для нас качали самый лучший день.

Мы рисовали мелом на холсте
Из серого, разбитого асфальта
Слова любви под звуки звучного альта,
И улетали мысли в кувырке и сальто
К безумной, недоступной высоте.

И там осталась первая любовь —
Такая чистая, без капли фальши,
Где мы не знали, что случится дальше,
Но верили без страха и бахвальства,
Что это чувство взбудоражит кровь.

Нас уносило шумное то лето
В бескрайние, цветущие поля,
Где под ногами пела нам земля...
Но утихала осень, у руля
Оставив грусть янтарного рассвета.

Как мало тех, кто дорог без причин,
С кем каждый вздох и взгляд имеет ценность,
Кто превращает хаос в сокровенность,
И чья простая, искренняя верность —
Один маяк средь жизненных пучин.

Искать лишь тех, кто помнит без прикрас,
Откроет душу, не боясь разбиться,
Кто не пытается за маской скрыться,
С кем можно быть собой и не стыдиться
Ни глупых слез, ни шрамов возле глаз.

Нам нужно тех искать, в ком нет двойного дна,
Кто искренность не путает со сластью,
Кто сопереживает и несчастью,
И твоему безудержному счастью,
С кем чаша правды выпита до дна.

Ведь в мире, где легко себя терять
Среди чужих, поддельных отражений,
Среди пустых, ненужных достижений,
Важнее всех на свете совпадений —
Душой к душе однажды прикипеть.

Не разменять свой внутренний рассвет
На тех, кто просто заполняет вечер,
Кто обнимает мимолетно плечи.
Искать своих — сквозь годы, мили, встречи,
В ком фальши нет. В ком бьется чистый свет.

Ведь страшно встретить сотни не твоих,
Но так и не узнать, кто твой был человек.