Хочу написать о любви,
Хоть это чувство так надоело.
Я, наверное, неисправим —
Каждый раз в этот омут смело.
Со всех сторон окружают решётки,
Небо в клеточку, словно тетрадь.
Вместо любимой женщины — чётки,
Но даже их умудрился порвать.
Дым сигарет заменил твой Dior,
Твоя улыбка теперь только на фото.
В голове — последний наш разговор,
Будто всё также: будто дом и работа.
Но я же чувствую в голосе холод,
А всё надеюсь на что-то и жду.
И я сам дал тебе этот повод...
Да короче, пошло всё в ****у…
Холод
© Copyright: Кугуелов Виктор, 2026
Свидетельство о публикации №126071805041
Свидетельство о публикации №126071805041
Рецензии