Плач о культуре

Я из народа, я слуга покорный,
Но дух мой рабства цепью не сковать.
Ждала я чуда в сей жизни иллюзорной,
Но лишь беду пришлось мне познавать.

Родной театр, что был мне храмом света,
Упал так низко, оставив поколения без завета.
Позором ныне душу мне теснит,
Когда по сцене срам нагой бежит.

Помост, где раньше гении ступали,
Теперь для бегающих голых дев.
Мундиры чести на коней напялив,
Являют нам свой похотливый нрав.

Какой позор! Какое униженье!
Искусство втоптали в грязь. Дурдом!
Пока Киркоров за малое движенье
На всю страну покаялся с трудом.

Идут бои, и гибнут наши братья,
Чтоб мир царил без пошлости и зла.
Но здесь, в столице, в модных, пышных платьях,
Культура в бездну срама потекла.

Хочу спросить правителя державы,
За что сыны уходят в мир иной?
«Молчи, народ! И знай свои границы!
Ты правды не ищи в стране родной.»

«Так видит гений!» – мне кричат с укором, –
«А ты, холопка, не лезь в чужое дело!»
Их власть сильна, а мы пред их собором –
Лишь прах земной, что молвит неумело.

Простая плоть, из низшего сословья,
Но рабский гнёт душе моей постыл.
Жила надеждой, верой и любовью,
Но горький жребий дух мой надломил.