В плену игры искрящих фраз
В Стихах, где нет Души твоей
Столпы из'Ящных откровений
На тленность проходящих дней..
Бумага – верная Подруга
По жизни стерпит все нутром
Рождая вспыхнувшие строфы
Когда творец скользит пером
Из Праны извлечённых Духом
Манящих всех своим Числом!
И челядь в полном изумлении...
Им рукоплещет тронный зал!
Вкушая бутерброды мыслей
В плену игры искрящих фраз...
Прикольно ощущать все это
Смотреть на топовый портрет,
Штампуя плам'Енные строки,
Ловя Фортуны пируэт!
Не спорю, все мы здесь пииты
Из поймы вольнодумных рек…
У каждого свои дилемы
Ваяй и строй себе сюжет:
Из променада тонких Мыслей
На Зов неспаренных лексем…
P. S.
Одержимым количества стихов, посвящается...
Брать их Числом!
Красота мысли и рифма строф, Уотсон, это уже не актуально!))
© 07.2026
Свидетельство о публикации №126071803299