Тускло алеет закат за окном,
Свечи дрожат над моим алтарем.
В чаше — не кровь, а лапша с кипятком,
Швепс пузырится под звонким стеклом.
Древние руны средь специй лежат,
В горле — горелый, дряной аромат.
Маятник вертит богемную нить,
Чтоб в передозе миров растворить:
Синтез приправ и астральной тоски,
Где перепутаны все лепестки.
Пью горький швепс, посыпаю «острым»,
Мир стал уютным, до странности пестрым.
Тускло алеет — и гаснет вдали,
Все лабиринты уставшей земли.
И
В этой смеси — лапши и судьбы —
Скрыты ответы от вечной мольбы.
Лапша
© Copyright: Донова, 2026
Свидетельство о публикации №126071800310
Свидетельство о публикации №126071800310
Рецензии