переписка

Не думай о секундах свысока
И не ищи в стихах на всё ответа:
Поэт порой похож на маньяка,
Когда зимою снова грезит летом.

Когда строкой готов на эшафот,
Толпу заставив лить ручьями слёзы,
Он вновь в своих метафорах живёт,
Не строя долгосрочные прогнозы.

***
Я весь такой сумбурный и колючий:
Пишу сначала, думаю потом.
Я над собой сгущаю в жизни тучи
И счастье караулю за углом.

Ценю друзей, их искренность и нежность,
Их откровенность дарит позитив,
И каждый стих во мне — как неизбежность,
Когда причина есть и есть мотив.

Пишу о том, чем мир живёт и дышит
В его неоднозначном естестве.
Мне кажется, что он меня услышит,
Когда сожжёт за правду на костре.

И я пополню тех певцов плеяду,
Кто муки принял сам себе в награду.

***
Стихи прекрасны, все отбросив, но
Я в них тону, как в омуте, порою.
В них столько чувств, что мне не всё равно,
К кому я преклоняюсь головою.

В них жизнь как есть — другой не взять взамен,
И ты на это вряд ли согласишься.
Упавших поднимая вновь с колен,
Ты матерью чужим ребятам снишься.

Хочу понять и всю тебя принять,
Чтоб разделить и мысли, и желанья,
И, не жалея, всё, что есть, отдать
Тому, кто в жизни ищет состраданья.

***
Ты свет повидала, ты в Риме была,
Смотрела на мир с апеннинской вершины,
Но к родине чувства всегда берегла,
К берёзкам спешила на наши равнины.

К тому, что душою лишь можно принять,
К лесам и лугам, к этим далям без края,
Где каждое деревце хочешь обнять,
Услышав в ответ: "Мы с тобой, дорогая".

***
Сижу, пью чай и радуюсь рассвету,
Рожденью рифмы и её строки.
Пишу стихи и выражаю лету
Признательность за тёплые деньки,

За то, что есть у всякого начала
И свой рассвет, и свой закатный час,
За жизнь саму, в которой не хватало
До сей поры одной лишь только вас.

***
Знакомы мы всего-то ничего,
Одна лишь встреча — так, по сути, мало...
Сегодня я стучу тебе в окно
Своей строкой, чтоб больше не скучала.

***
Ну вот и я спешу к тебе навстречу,
В поэзии укромный уголок.
Уже закатом неба край подсвечен,
И спать улёгся летний ветерок.

Ещё поют по вырубкам цикады,
Лягушки подпевают им в пруду,
Завидуют, что я с тобою рядом,
Обнявшись, в ночь июльскую иду.

***
Средина лета — летняя макушка,
Куда ни глянь, желтеет зверобой.
Устала куковать в лесу кукушка,
И соловей отправлен на покой.

И липа отцвела, благоухая,
И лён пленял небесной синевой.
Жнут ячменя и, отдыха не зная,
За урожай ведёт крестьянин бой.

Пол-лета пролетело незаметно:
В жаре, в дожде, в надеждах и мечтах.
Не задаю вопроса, как конкретно?
Но знаю, что — с улыбкой на устах.

***