Мой дом

Мой дом кривой слегка похож на книжку
В оконцах, там за тюлем что-то есть.
Там, утром, просыпаются страницы
И персонажи чтобы пить и есть.
Они ворчат, ругаются и любят.
Посуду бьют и штопают носки.
Они боятся злобных пересудов
И водку пьют наверно от тоски.

Вот кто-то снова курит на балконе
Процесс закончив сеяньем бычка.
И все это беспечно так выходит,
Как будто жизнь потеряно легка.
И прогуляв питомцев через лужи
Они спешат в ненужные дела.
Выходят на прогулку рой старушек.
Мамаш с колясками потомства законная игра.
Их ждут уже дворы.

Потом детей постарше
Нахлынут толпы - куличики и прочие муры.
И юности возлюбленной мотивы
Кипят в подростках шалостях на кдруг.
А вот уже законным позитивом спешат
Домой и предки их в нору.
Несут они нехитрые пожитки
Добавив счастья в свой привычный быт.
Котлеты, хлеб, сосиски, помидоры
И молоко и разный позитив
Он разный, для кого-то
Это сыр с вином и зелень,
Кому-то торт с конфетами сойдет,
А кто-то может так в себе уверен,
Что хвост селедки с водкой не поймет.

Вновь все выводят в свет потомство,
Опять прогуливают весь хвостатый сброд,
И наконец спортсменам остается
Крепить тела для будущих свобод.
Пустеет двор, ночные тени бродят
От фонарей и запоздалых шин.
Тут в темноте уже немного бродят,
Зато уж дом сияет и не спит.

Что там за окнами? Страницы детективов
Бои на танках иль спасение от ведьм?
Массаж и поздний ужин без отрыва?
Уроки, выяснение причин?
Утехи плотские или валянье на диване?
Просмотр матчей иль слезливых мелодрам...
Все это просто вечные мотивы
Комедий, повестей и прихотливый хлам
Желаний и стремлений человека
Который проводя в сомнениях всю жизнь
Рождается, живет и умирает
Не ведая ни смысла, ни причин.
Так дом живет мой уж давно - прошло полвека.

И я живу и в нем и без него
Все время наблюдая человека
В себе и рядом, но печально это все.
Порой я радуюсь листая книгу жизни
И понимая наперед сюжет
Порой печалюсь, видя что у жизни
Есть зад и перед, круговерти бед.
Мне хочется порой закрыть листаемую книгу
Но просто закрываю я глаза
И погружаюсь в сон, где вместо жизни
Есть жизнь без груза - вечная греза
Там жизнь не жизнь, а смерть не смерть
А утро сотрет пожалуй и восторг и бред
Но я же понимаю что реально
На свете нас и не было и нет.