Поэту из Вологды

Не осуди далёкую меня,
Представь, что я сижу сейчас напротив,
У старого камина без огня,
Твоя любовь, она ещё в полёте.
Я эту ночь молчанья сохраню,
Без страсти и угарного романа,
Желаньем не пробить судьбы броню
И не испить любовного дурмана.

И не машу платком издалека
Мечте твоей, не угораю в страсти,
Меж нами горы, степи, берега,
Чужого неба тихое ненастье.
Живу себе и время не корю,
Но вот не сплю, пишу стихи ночами,
И счастлива, как пристань кораблю,
Всему тому, что не сбылось вначале.

Прошу тебя, не надо, не зови,
Не обольщай красивыми стихами,
Мечты — как тени, что у стен легли
И поменяли боль и быль местами.
А что такое всё-таки «люблю»?
И что звучит в надрывном громком смехе,
Который год я жизнь свою леплю,
Не замечая каверзной прорехи?

Но не  тебя и не себя хвалю
И отрицаю радости безумья,
Твои стихи, как травы во хмелю,
Когда их косят в пору новолунья.
Но и с плеча я тоже не рублю
И не кляну (пустое) мирозданье
За то, что сущность малую мою
Средь разведённых бросила мостами.