В чужом дворе созрели абрикосы,
По камню льётся тоненький арык.
И вдруг сквозь зной мне чудятся морозы,
Когда в толпе звучит родной язык.
Он не о громких клятвах и парадах —
В нём: «Береги себя», «Дойди», «Пиши».
В нём школьный мел, вокзальная прохлада
И свет в окне, оставленный в ночи.
В нём Волга держит медленное небо,
Урал стоит, как каменная речь.
И хлеб, однажды отданный соседу,
И руки, что умели нас беречь.
В нём звон плывёт над древними церквами,
Азан встаёт над утренней рекой.
Так разные молитвы над домами
Хранят один дарованный покой.
Не все пути заранее мы знали,
Не каждый голос слышен сквозь года.
Но где-то скажут: «Приезжайте. Ждали.
Я стол накрою». Значит, есть куда.
За тысячами долгих километров,
Среди чужих нарядных площадей,
А Родина не требует ответов —
Она лишь шепчет: «Только не болей».
Родина на слух
© Copyright: Мариэлла Максимова, 2026
Свидетельство о публикации №126071700096
Свидетельство о публикации №126071700096
Рецензии