Не приснимся ни в ночь на седмицу,
Ни в блаженный предутренний час.
Скоро осень, горланятся птицы:
"После нас, после нас, после нас".
В пустоте незаселенных комнат,
В благодати намоленных мест
Что о нас сквозь столетье напомнит?
Бурелом да скосившийся крест.
Голоса с каждым днем только тише,
Да в нечестных бороздах спина.
В миллионы метрических книжек
Впишут новых людей имена.
Не исправить ни жизнью, ни смертью,
Ни пуская, ни жадно вцепясь.
Пахнет дымом и слышно над твердью:
"После нас, после нас, после нас".
После нас
© Copyright: Ная Цой, 2026
Свидетельство о публикации №126071708085
Свидетельство о публикации №126071708085
Рецензии