Нет выбора

Нет выбора. Не в опциях, не в визах.
Не в том, какой сегодня модный флаг.
Мой выбор под ребром, в глубинных ризах,
Как родинка, как самый первый шаг.

Он в мате, загрызающем усталость,
И в нежности, звенящей через крик.
В той силе, что может не хватает малость..
Но надо вытерпеть, когда другой бы сник.


Он в песнях, что поются до рассвета,
В слезах, когда уже не ждёшь ответ.
И чтобы знать, что правил больше нету,
И жить достойно, как будто в этом весь секрет.


В моей крови — неспешный бег равнины
И колокольный звон в седой пыли.
В моей душе — сугробы и лавины,
И запах тот, особенный земли.

Я русский...

Не убежать. В любые дали мира
С собою не возмешь мамин поцелуй
Клеймом на лбу звучит: быть дезертиром!
Оцовский взгляд суровый: Не балуй...

Как пахнет снег, как бабушка молилась,
Как  вздрогнуть от тюрьмы и от сумы
Всё то, что так мучительно вместилось
В короткое, как выстрел, слово «мы».

Нет выбора. Он сделан до рожденья,
Когда душа влетела в этот свет
И нет ни шанса ей на снисхожденье,
Они в покое не оставят, нет

Я русский...