Любовь была доступна смертным,
Мы избегали ее вскользь,
Не потому, что мы бессмертны,
А потому, что ранены насквозь.
Я был убит тоской подавно,
И своей участью смирен,
Но возвращал меня обратно,
Твой лик и ангельский покой.
И голос твой звучал мне вместо сна,
А я писал тебе сонеты про сердца.
Той девушке, которая поёт
© Copyright: Владислав Творожный, 2026
Свидетельство о публикации №126071705879
Свидетельство о публикации №126071705879
Рецензии