Бульварное чтиво

Бульварное чтиво

Очнулся на полу с пудовой головой
свинцом набитой вместо памяти.
Да хоть убей, не вспомнить «кто такой?».
Чужак в рубахе кровушкой запятнанной.
 
С трудом поднявшись, вспоминаю малость:
протяжный шаг, короткая платформа,
ночной пустырь, дорожная усталость,
удар в затылок, привкус хлороформа.
 
Да где ж я есть? Вот запертая ванная,
одно окно в разводах мерклое,
в нём чей-то взгляд — глаза обетованные,
и, вроде, у окна есть имя — зеркало.
 
На раненом лице ещё, быть может,
вполне не выступил прошедший вечер,
но я-то верно знаю: всё что прожил
иного отражения предтечи.
 
Наверно, был со здравостью в разлуке.
Дурного столько на лице собралось,
что убери достоинств хоть на малость —
едва ли кто-нибудь протянет руку.
 
Но и дурное всё на столько шатко,
что победи любой из недостатков,
и, вопреки оптическим законам,
воспрянет зеркало сродни иконе.
 
Из ванной выходить? Раздумья люты,
и ноет нерв натянутый предельно.
Там может быть фальшивая валюта,
а может — чьё-то тело с огнестрельным.
 
Да кто же я?! Да я же не убийца!
Тот в зеркале мудрён, но не опасен.
Вся правда в том, что благость красит,
а гнев и подлость искажают лица.
 
Я вновь перебираю ипостаси.
В какой из них сумею отразиться?