Июль казался сентябрём.
Надел холодный плащ тумана.
И лист, подрезанный дождём,
Упал на мокрый камень рано.
Не время желтизне гулять
По кронам, что ещё дышали.
Но что-то начало вздыхать
В сырой, неласковой печали.
Я вышла в сад. Стояла тишь,
Как в церкви на святом причастии.
И ты, наверное, простишь
Мне это странное участье.
Я жду лишь солнца, как письма,
Что затерялось на дорогах.
Но вместо зноя — лишь тесьма
Росы на выцветших порогах.
Всему своё. И дождь, и просинь,
И псевдо-осень, и туман.
Июль играет в эту осень,
Как в неразгаданный роман.
А я смотрю на лист осенний,
Что пожелтел не по поре.
И в этом странном превращенье
Скучаю снова о тепле.
17.07.2026 г.
Июль казался сентябрём
© Copyright: Аста Базиль, 2026
Свидетельство о публикации №126071704696
Свидетельство о публикации №126071704696
Рецензии