Он собирает в строки крохи -
Обрывки фраз и тихий свет,
Чтоб не рассыпаться до срока
И сохранить свой яркий бред.
Среди витрин, с походкой дикой,
Он ищет свой родной дурдом,
Где доктор ждёт его с ухмылкой
В палате с вечным сквозняком.
А день ползёт, как старый поезд,
Скрипя на стыках и витках,
Но скоро ночь - и будет повесть,
И димедрол вскипит в висках.
Ночь - не болезнь, сама проходит.
Она - усталости печать.
Она ни с кем не станет спорить -
Как стих, что учит выживать.
Она ни с кем не станет спорить
© Copyright: Дедушка Серёжа, 2026
Свидетельство о публикации №126071704686
Свидетельство о публикации №126071704686
Рецензии