Старый стол

Про всё ли можно написать стихи?
Конечно! - сказал однажды друг.
Ты главное не дрейфь, бери, пиши
Про всё, что видишь, да хоть вокруг.

Пиши про стол, нет проще ерунды,
Раз ты поэт, ведь это так легко,
Как описать стоящие в воде цветы,
Но чтоб с любовью, жаждой, глубоко.

Пиши про цвет и что на нём лежит,
Перечисляй и всё, не надо пыли.
Про то, как - давно ли он стоит,
Но строчки, чтобы ладно выходили.

Поэт согласен, пусть будет стол.
Ну что ж, хотя его бока уже отбиты,
Он видел много всяких разносол,
И все его изъяны клеёнкою укрыты.

Не клеятся стихи, в них мысль бедна.
Остаться должен от эмоций след.
А вот! Он видел многое за все года -
И слёзы радости и даже разных бед.

Ломился стол от маминой еды,
Она им пироги тут с жаром подавала.
А папа маму восхвалял на все лады.
Шло время…, родителей не стало.

Но унывать не будем, жизнь летит.
Уж внуки за столом кашу уплетают.
Хоть стар он, всё ещё стоит,
Разъехавшись, все по нему скучают.

Ах, этот стол - дряхлеющий старик!
Хромает нА ногу давно и что же?
Он помнит всё, к застолью он привык,
Боится одного - на свалку пора ему, похоже.

Хоть грустен стих, довольно мило.
Пусть стол предмет не поэтичный,
Но сколько в памяти вдруг всплЫло,
И не оставят строки безразличных.