***

Разве можно здесь считать искусство ,
Что я подбираю в каждый слог ?
Я бывает выплавляю чувство ,
Подвожу нелепо их в итог .

Потом стираю выводя их снова ,
Но небрежно падает строка ,
И каждый стих здесь ничего не ново ,
Как трафарет печатает рука .

Сердце запятая замедляет ,
Ритмы сердца замедляя стук ,
Ведь когда внутри меня страдает ,
Я пишу сознанием без рук .

Руки - инструмент мои нелепый ,
Мозг - площадка раненой души ,
Рифмы - это взгляд на всё свирепый ,
Душа моя - тот блеклый свет в глуши .

Я сам .. я сам какой-то едкий ,
Сам разъедаю душу каждый день ,
Да и поэт вообще не самый редкий ,
Я пишу когда мне это лень .

Просто если мне в мозгах стреляет
Или жить вообще не в моготу ,
Всё внутри неймётся и страдает ,
Пытаюсь я заполнить пустоту .

Потом читая снова удаляю ,
Опять пишу и снова в не удел ,
От этого ночами и страдаю ,
Да и вообще писать я не хотел .

Я не поэт .. твержу себе сбиваясь ,
И проклинаю творчество меж строк ,
Потом хожу и людям улыбаясь ,
Да подбираю рифму под стишок .

Искусство - то-что может ранить ,
Может в раз зажечь небесный свет ,
Я творчество когда хочу оставить ,
Меня тревожит раненый поэт .

Это будто на маразм выводит ,
Но не помочь мне в этом никому ,
Моё творчество когда сюда выходит ,
В минуты эти плохо одному ..