Уехали поэты,
Остыли города.
Остыла моя вера,
Я не вернусь сюда.
В груди помятый воздух,
И плеер на нуле.
И слишком-слишком сложно
Искать себя в толпе.
А небо как разбитое зеркало.
Мы сами этот мир исковеркали.
И голос сводит от холода
Внутри остывшего города.
Мне возвращаться поздно,
Да и зачем теперь.
Свет выключат в прихожей
Когда закроют дверь.
Вокзалы переполнены,
Но кажутся пустыми.
Билеты чуть надорваны
Маршрутами немыми.
А небо как разбитое зеркало.
Мы сами этот мир исковеркали.
И голос сводит от холода
Внутри остывшего города.
Прости меня, пожалуйста,
Что здесь не остаюсь
За то, что из-за слабости
Я больше не борюсь.
И снова поэты уехали!
Туда, где они еще не были!
И вера остыла от холода
Внутри одинокого города!
Немые маршруты
© Copyright: Родионов Максим Алексеевич, 2026
Свидетельство о публикации №126071703687
Свидетельство о публикации №126071703687
Рецензии