На её подушке его руки,
Словно обнимают пустоту.
Без неё теперь невмоготу
Слушать тишины открытой звуки.
С кровью циркулирует по телу
Боль, и от неё спасенья нет,
А подушка - как последний след,
Тающий не первую неделю.
На стене от занавесей тени
Отделяют свет от темноты,
И волна сердечной тошноты
Накрывает приступом мигрени.
Время - лекарь, хоть и неумелый,
В бесконечность тянутся часы,
Жизнь и смерть ложатся на весы,
Взвешивая мир осиротелый.
Но во всём есть смысл определённый
И когда-то ты поймёшь момент,
Что разлука - жизни элемент,
И очнёшься, мыслью пробуждённый.
На её подушке его руки
© Copyright: Татьяна Безуглова Шабаева, 2026
Свидетельство о публикации №126071702445
Свидетельство о публикации №126071702445
Рецензии