Это не сказ

Тесно, и видно не дальше руки,
Город пленила Седьмая Беда.
Ветер порвал провода как силки -
Он оставался свободным всегда.

Сузился город в карцер опять,
И об решётку ломается луч.
Рифмы и музыка пятятся вспять,
Ветер порвал робы сплетен и туч.

В городе славном нечем дохнуть,
Окна открыты вовнутрь - толку нет.
Ветер проторил тропинку и путь,
Мглу разлохматил, прорвал даже свет.

В городе муть, возмущение, крик:
"Рвать языки вольным колоколам!"
Городом правит ветхий старик,
Ветром  отброшены ветошь и хлам.

Как крематорий, великая печь,
В небо нацелено множество труб.
В Ветер вонзили злословия меч
И он объявили:  "Теперь-то он - труп!"

Даже для птиц написали закон:
Летать по команде , от сих и до сих.
Ветру предложены рамки икон,
Но он опять превращается в стих.

Город невнятен, правят им Мрак,
Вечный Поклон и Седьмая Беда.
Зря ль отдавалась Ветру заря?
Ветер-мой друг не умрёт никогда.

Ветер сорвёт их застиранный стяг -
Он же, без башни, наручников без.
Ветер - великий Апостол бродяг,
Он разрисует заплатку небес.

Вновь при делах вся  обойма любви,
Ветер изранен в день майской грозы.
Мне бы поклясться на Ветра крови -
Это - не сказ, это только азы...