В сырой известке каземата,
Где колыбель из двух пружин,
Уже не мучает утрата,
Ещё не жгет елей души.
Ах тот елей, стихия воска,
И дым кадильный...Без креста,
Всё в крайностях, где отголоском
Хрипела Русь в петле с листа.
Мы с ней похожи: оба плутни,
И оба ж мразь и нищета.
Мы рождены в мороз и будни,
Восспринимать за мразь Христа.
Чтоб, осияв свой стыд и холод,
Вставать в рассветный третий час,
Чтоб видеть – был костёр расколот,
Не догоняя – с чем погас.
Держась за тоненькие свечи,
Сгораньем в белом пепелище
На нас ни времени, ни речи,
Лишь только пламя выше, чище.
Помилуй, Боже, грешных Нас.
2018
Острожная колыбельная
© Copyright: Дмитрий Галушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126071701041
Свидетельство о публикации №126071701041
Рецензии