Карты, шуты, гаданья.. А путь выбираем мы сами!

Гадалка, ты шепчешь заклинания ветру,
Что гуляет по пустым мостовым.
Чёрная масть, это ворон на крыше церкви,
Красная масть - закат над полями, багровый, немой.

Ты рисуешь мне путь, словно старую карту забытых земель,
Где бродят тени предков в тумане густом.
Ты хочешь надеть на меня личину веселья,
Как на покойника надевают венок перед уходом в последний дом.

Шут... Да, мы все шуты перед лицом Вечности.
Наши маски разноцветны, как листья осенью.
Но кто срывает их, когда гаснут свечи?
Кто видит лицо под слоем грима и пудры?

Твои карты пахнут сыростью склепа, полынью.
Они не предсказывают будущее, лишь зовут назад:
В ту ночь, когда я родился, и в ту, когда я умру.
Между ними игра теней,  маскарад.

Не ряди меня, старуха, я сам выберу себе лик.
Пусть он будет бледен, как луна над разбитым мостом.
Но он будет моим, не шутовским хихиканьем,
А тихой песней, спетой в последней ночи, наедине с собой.

Коллаж автора с гаданием по картам о судьбе.