А скрипка плакала в ночи: "Возьмите в руки!
Спою я песню о любви, забыв разлуки!"
И альт вздыхал, и вторил ей:" Ну что ты, что ты!
Твой восхитителен вокал",- и путал ноты.
А музыкант смотрел в окно. А там закаты -
Багрово-красное вино былой утраты...
И в исступленье на смычке сжимались кисти.
Шептал скрипач: "Тебя прошу - её верни мне..."
А в том окне горел Париж в её ладошке.
А в том окне по спинам крыш гуляли кошки.
А в том окне её щека касалась кожи,
рождая музыку без слов и жизнь итожа.
Лежала скрипка на столе, моля:" Приблизьтесь..."
Закаты
© Copyright: Мира Кузнецова, 2026
Свидетельство о публикации №126071608239
Свидетельство о публикации №126071608239
Рецензии