Строка в газете, чай в пакете —
На утро гибнет понедельник.
Шагаем в ряд с чужим настроем
И продаём лишь пол-иконы.
Я выпил новые таблетки —
В мой разум вшились гной и ветки.
Узнал про счастье, про загоны
И стал бежать я вдоль дороги.
Куда же смотрит наш всевышний?
Зачем ему больные дети?
Зачем он пишет про войну?
Зачем ему мы жжём свечу?
И я боюсь смотреть на церковь:
На ней я вижу крест и ревность.
Священник — зло в большом халате,
И богу в рот вино вливает.
Но он сидит на важном троне,
Он смотрит на чумных — хохочет,
И смело он кидает в ад
Лишь нас, кто объяснения хотят.
Но день придёт — угаснет вера,
Из лужи выйдет новый бог,
И круг замкнётся в лазарете,
Когда очнёшься ты, не видя больше снов.
А где наш Бог?
© Copyright: Фролов Николя, 2026
Свидетельство о публикации №126071607260
Свидетельство о публикации №126071607260
Рецензии