И из осколков бытия
Я собирал мозаику жизни.
Острее стёкол — рваные края,
И кровь на каждой грани.
Осколки остры, как слова,
Что не смогли мы не сказать.
И только время, как вдова,
Приходит пустоту заштопать.
Но в этой пёстрой кутерьме,
Где каждый камешек — потеря,
Я вдруг увидел: в самой тьме
Есть свет, которому я верю.
Но там, где свет, там есть и тень.
Она идёт вслед за тобой.
Она скрывает новый день.
Она воняет пустотой.
И время вновь идёт с иглой,
Чтоб рваные края заштопать.
Я собирал мозаику жизни
© Copyright: Олег Черкашин 0, 2026
Свидетельство о публикации №126071606053
Свидетельство о публикации №126071606053
Рецензии