У врат
Донбасс в огне, Донецк не спит,
Фашизм разрушил русским сны.
Младенец ангелом кружит —
Тут гибнут лучшие сыны…
«Я заклинаю тебя, сущий!» —
Кричал старик, седой,
Тряся рукой своей худющей,
Белой, грязной бородой.
Кричал он к небу, обратясь,
Дрожащим голосом безумца,
Пал на колени, босый, в грязь,
Рыдая сердцем, поперхнулся.
— За что? — как выпало из губ.
Сухая кожа потемнела,
Морщины, что старинный сруб.
— Нет горечи моей предела.
Он плакал сердцем,клял богов,
В руке сжимая лист помятый —
То похоронка на сынов,
И младший там, а был он пятый.
На поле брани полегли
Все пятеро — и смерть не ждали,
Но вот её и обрели,
И у отца их всех забрали.
Рыдал в ночи он и кричал,
И рвал седых волос клочами,
К утру старик душой почал,
Её у врат сыны встречали.
У врат
© Copyright: Сергей Шалаев, 2026
Свидетельство о публикации №126071605965
Свидетельство о публикации №126071605965
Рецензии