Редких машин, с ревом несущихся, гнетущий шум,
Словно размеренный прибой, то убывает и то нарастет.
Зерно словами ставших, силой мысли, тяжких дум,
Строчкой на лист, под бой часов, неспешно прорастает.
Каналы будто вены, отходящие системой, от русла реки,
Жизнью питающие, тело торжества, ума творения.
Районы спящих, крепким сном домов, словно руки,
В даль лет протянутые, к горизонту откровения.
Гранитных набережных твердь, как будто хладна плоть,
Вдохнула ночь, в которую, пульс сути мироздания.
Месяц в небе, как на тарелке, сдобной булочки ломоть,
Творец макнул который, словно в медовуху созидания.
Нити пустынных автострад, как прядь волос,
В потухших окнах отблески, как чешуя из перламутра.
Застыл на горизонте город, будто каменный колосс,
Ждущий покорно, словно заклинание, утра.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2026.
Колосс
© Copyright: Лисандр Олисс-Нэйм, 2026
Свидетельство о публикации №126071600524
Свидетельство о публикации №126071600524
Рецензии