Октябрьский сплин

Утро, серый цвет, как пыль на старом виниле,
За окном октябрь, и тени будто застыли.
Я пью свой кофе, но он горчит не из-за крепости,
Это в горле ком, из осенней этой нелепости.
Смотрю на часы, а стрелки идут так лениво,
И каждый мой шаг — это "может быть" или "да ну его".
Да, это сплин, это каприз, что живет не в истине,
А прямо здесь, внутри, где мысли, как опавшие листья.

О, этот сплин, этот сплин в моей душе,
Где каждый ответ звучит как "нет" уже.
Я иду по краю, не зная, куда свернуть,
Сквозь туман сомнений, теряя свой путь.
Осенняя грусть, как мокрое пальто,
Тянет вниз, не дает взлететь ни за что.

Дождь барабанит по крыше, словно старый барабанщик,
Я помню лето, но память, как бродячий обманщик.
Теплые дни ушли, оставив лишь сырость и холод,
И голос внутри, что всё время твердит: "Ты не молод,
Чтобы так легко менять дорогу на каждом повороте,
Но и стоять нельзя, когда всё вокруг в болоте."
Я смотрю в зеркало — там чужое, усталое лицо,
И кажется, что я забыл, зачем нужно кольцо.

Нет, я знаю: завтра солнце прорвется сквозь эту мглу,
Но сегодня это мой каприз, и я его сам себе пою.
Потому что в нем есть правда, есть ритм, пусть и косой,
Это не про бедность, а про душу, что в разлуке с собой.

О, этот сплин, этот сплин в моей душе,
Где каждый ответ звучит как "нет" уже.
Я иду по краю, не зная, куда свернуть,
Сквозь туман сомнений, теряя свой путь.
Осенняя грусть, как мокрое пальто,
Тянет вниз, не дает взлететь ни за что.