Письмо с помарками

Пусть строчки криво пляшут на листе,
И кляксы слёз размыли полстраницы.
Твой смысл — не в глянце и не в чистоте,
А в том, чтоб дать Любви здесь воплотиться.

Мы кажемся себе черновиком,
Где каждый шаг — досадная ошибка.
Мечтаем всё исправить мы потом,
Скрывая шрамы под чужой улыбкой.

Но ты — не сбой в расчётах у Творца,
А тот венец, что создал Он вначале.
Вселенная не прячет здесь лица,
Смотря на мир сквозь радость и печали.

И раны — не ошибка, не вина,
А знак того, что ты рискнул открыться
Морским ветрам. И выпита до дна
Вся боль твоя, чтоб заново родиться.

Ведь жизнь твоя — любовное письмо,
Летящее в просторы Мирозданья.
Пусть кляксами оно окаймлено,
Но в нём пульсирует твоё дыханье.

Твоя строка в поэме Бытия
Должна остаться искренне горящей.
Где каждая помарка — это Я,
Живой поток, сквозь вечность говорящий.

И вот в финале, завершив главу,
Когда перо уронят тихо руки,
Вселенная прочтёт, как наяву,
Твои мечты, надежды и разлуки.

И скажет Космос, нежно шелестя:
«Твоя судьба — великое искусство.
Всё это было подлинно, дитя!
Всё это было истинно и с чувством!»