Бой

Ты максимально собран.
Видишь лишь лицо напротив.
Дыханье, пульс улетают в облака.
Холод в груди — ещё мгновение,
и всё начнётся. Настанет время кулака.
Но это всё потом, а в начале…

Кто из нас не дрался в детстве?
Я таких не знаю.
Мы всё время с кем-нибудь дрались.
Что делать — это в генном коде тех,
кто в этом мире пацанами родились.

Я помню до сих пор — никак не мог решиться
ударить человека по лицу.
Но всё-таки ударил.
И за это я не благодарен
старшекласснику из нашей школы — подлецу.

А ты стоишь — и должен сделать выбор:
сломать в себе то, что ломать нельзя,
или уйти, так и не собравшись с духом.
И те, кто сейчас с тобой, — те больше не друзья.

Дрались тогда до первой крови.
Лежачих не пинали никогда.
Вы можете не верить, но так и было — в те года.

И вот тогда-то я решился —
ударил сильно, разбил губу.
А мой противник вдруг заплакал.
Никак его глаза забыть я не могу.

Я победил, а он тихо плакал,
сидя на песке.
Мне было почему-то стыдно.
И сердце пулемётным пульсом
отдавалось на виске.

Все разошлись, а я стоял как столб,
и не знал, что делать.
Противник мой уже давно ушёл,
а я всё продолжал
стоять на той полянке,
как будто потерял себя — и не нашёл.

---

И каждый раз, когда я должен сделать выбор,
мне кажется — я снова там,
и выбираю вновь: уйти под свист,
подставив спину,
или опять увидеть чью-то кровь.