Разговор со смертью

Разговор со смертью

— Ты Смерть?
— Она. А что, не ожидала?
— Я думала…
— Ну да: капюшон,
коса, туман, чтоб музыка играла.
У вас без декораций жизнь — как сон.

— А где твой плащ?
— В шкафу. В нём нынче жарко.
— А ты простая.
— Это комплимент?
Тебе мой плащ — как мёртвому припарка.
Я Смерть, голубушка, а не презент.

— Пришла за мной?
— Господь с тобой. Не льсти мне.
Я просто мимо. Дай-ка кипятка.
— Ты ходишь мимо?
— Иногда. По жизни.
Смотрю, как вы живёте свысока.

— О нас всё знаешь?
— Нет. И слава богу.
Знать всех людей — сомнительный талант.
Один всю жизнь дрожит перед дорогой,
другой живёт — бессмертный дуэлянт.

— Но ты ведь видишь, кто когда умрёт?
— Допустим.
— И молчишь?
— А что мне, выдать?
Сказать тебе, когда черёд придёт,
чтоб ты успела всех возненавидеть?

Сказать тебе: «В четверг окончен срок»?
Ты в среду позовёшь на панихиду,
начнёшь искать последний свой урок
и смерть свою воспримешь как обиду.

— Я бы жила.
— Да ладно, не смеши.
Ты всё бы отложила до субботы:
и море, чай, хорошие духи,
и правду — до отсутствия заботы.

— Но я боюсь тебя.
— Боитесь все.
Хотя меня бояться бестолково.
Вы смерть всё ждёте в чёрной полосе,
а жизнь проходит буднично. Хреново.

— Ты грубая.
— Зато без мишуры.
Я видела великих и убогих.
В гробах, поверь, отсутствуют чины
и очень мало места для итогов.

— А есть итог?
— Опять пошла считать.
Вот ваша человеческая сущность:
всё взвесить, пронумеровать, назвать
и счастьем объявить свою послушность.

— А как понять, что правильно живёшь?
— Никак. Живи. Потом узнаем вместе.
— Ты издеваешься?
— А ты чего-то ждёшь?
Инструкции страниц примерно двести?

— Мне важно жизнь не выплеснуть впустую.
— Впустую — это тоже как смотреть.
Один полмира видел, век тоскуя,
другой умел на кухне песни петь.

— А смысл?
— О боже, снова этот смысл.
Вы ищете его, как клад под полом.
А он, возможно, утром рядом сел
и сахар размешал в стакане новом.

— Ты говоришь, как будто всё легко.
— Нет. Я сказала: всё довольно просто.
А просто — нелегко. И далеко
не всякая беда приводит к росту.

— А если я кого-то не простила?
— Не мучайся. Прощенье — не закон.
— Но говорят…
— Кто? Те, кто всех простили?
Покажешь мне хоть пару — дам поклон.

— А если я сама была плохая?
— Была.
— Вот так?
— А что тебе соврать?
Ты человек. Не ангел. Не святая.
Пора бы эту новость принимать.

— А если я жила не так, как надо?
— Кому не так?
— Не знаю.
— Вот беда.
Внутри у вас бессменная палата,
где заседают догмы-господа.

Они решат, как правильно любить,
когда молчать, худеть и улыбаться.
А ты могла бы просто, детка, жить,
но занята — боишься не вписаться.

— А ты не судишь?
— Нет. Не мой черёд.
Я прихожу, когда окончен срок.
Мне не вести посмертный ваш учёт:
закрыть процесс. Не подводить итог.

— А что потом?
— Ох, началось опять.
— Ну, бабушка…
— Какая я бабуля?
— Но ты с косой.
— Так ею травы жать.
Особенно в начале-то июля.

— Там пусто?
— Может быть.
— А может, нет?
— Возможно.
— И тебя не беспокоит?
— Меня тревожит твой вчерашний хлеб.
Ты ешь вообще? Иль только жизнь итожишь?

— Я не про хлеб.
— А зря. Пока жива,
вопрос про хлеб важней небесной бездны.
Умрёшь — тогда свободна голова
для всех загадок, в общем, бесполезных.

— Опять о жизни?
— А о чём ещё?
Смерть будет. Это точно. Не спеши.
Она придёт сама. А вот жила
ты или нет? Подумай и реши.

— Мне страшно, что однажды станет поздно.
— Уже бывало поздно. И не раз.
Но поздно — для вчера. А ты серьёзно
вчера всё тащишь в нынешний свой час.

— А если я не всё ещё успею?
— Не всё успеешь. Выдохни. Никто.
Я видела и тех, кто был быстрее.
Они не унесли с собой ничто.

— Тогда зачем стараться?
— Вот напасть.
Не унести — не значит отказаться.
Ты что, не ешь клубнику летом всласть,
раз ей до января не задержаться?

— Ну, образ слабый.
— Господи, поэтка.
Сама поправишь. Я пришла не в стих.
— Тогда скажи мне главное, соседка.
— Не проживай всю жизнь для остальных.

— А для себя?
— Не только. Это скучно.
Люби людей, но помни про себя.
Спасать весь мир — занятие беззвучных:
все заняты, а жизнь прошла твоя.

— Так всё же?
— Ладно. Слушай. Без морали.
Живи, пока тебе ещё дано.
Вы слишком долго жизнь свою сдавали
на склад времён с табличкою «Потом».

Не жди любви, чтоб стать любви достойной.
Не жди весны, чтоб выйти погулять.
Не жди, пока душа уляжется спокойно.
Она не мебель. Ей нельзя стоять.

Не бойся быть смешной и неудобной,
не прячь себя на будущий чердак.
Жить правильно — занятие бесплодное.
Живи, пока живётся. Просто так.

— И это всё?
— А мало?
— Слишком просто.
— Опять. Мы это, кажется, прошли.
Ты ждёшь, что я скажу про звёзды, космос,
про тайный смысл и замысел Земли?

— Немного.
— Может, есть. А может, нету.
Но я одно заметила не раз:
вы жизнь свою всё копите к рассвету,
как будто Смерть обязана ждать вас.

— А ты не будешь?
— Нет. У нас порядок.
— Жестоко.
— Зато честно. Чай допей.
И позвони тому, кому бы надо.
Не мне. Я доберусь без новостей.

— Ты уходишь?
— Да. Пора идти.
— А мы ещё увидимся?
— Конечно.
— Когда?
— Живи. Не торопись в пути.
Я прихожу однажды — и навечно.

Она взяла косу и вышла прочь.

— Живи. Со мной ещё сведётся встреча.

На дом легла задумчивая ночь,

а я решила: жить, не ждать. До встречи.