Афган. Патруль. Блок-пост

Знойный полдень. Ветер жгучий
без дождя проносит тучи.
Словно топка русской печки
солнце жарит бессердечно.

В острых камешках дорога
сквозь кроссовки режет ноги.
В горле, как в Сахаре, сухо.
Что-то здесь мудрили духи.

Где-то взрыв фугаса хлёсткий,
в мыслях дом, река, девчонка,
грудь высокая и чёлка,
блеск коленей под юбчёнкой.

Холодильник. Кружка пива,
глоток большой, неторопливый.
Ветка вишни за окошком,
с квасом и со льдом окрошка.

Мама в красочном халате,
у стола два младших брата
под гитару и гармошку
сковородку ждут с картошкой.

Адвокатам фраза матом -
камень круглый на накате.
Две растяжки - это много,
чтоб патруль отправить к Богу.

Трель пропета автоматом,
виноват невиноватый
и дорога вдоль кювета
не скупится на ответы.

На сегодня и до ночи
тяжкий день почти закончен,
но раззяву на дороге
моджахед отправит к Богу.

Перевал. На горной речке
волны в скалы бьются вечно.
Гор тяжёлые отроги
ждут стремнины на порогах,







                16.07.2026.
                Нью-Йорк.