На балконе

Я разучусь писать стихи —
мои записки станут проще.
Возможно, в запрещённой соцсети
они так и не найдут
других писателей очерк.

Но, может быть, ещё не поздно
мне кое-что тебе сказать:
я напишу тебе в листочке,
я напишу в твою тетрадь —
своё перо я для тебя всегда буду держать.

И я готов всегда писать
о красоте твоей безумной,
готов боготворить твой храм,
твои глаза — как два янтарных чуда;
всегда готов тонуть в них
без страха угасать.

Ты только расскажи мне, как ты там, —
ты напиши, что чувствуешь и с кем.
Ты только... не оставляй меня одним —
останься, хоть и не навек.
Останься, пусть и ненадолго.

И пусть стихи мои станут просты,
как наше «мы» — всё в тайнах, недосказках,
как крик души в твоей любви,
но в ненависти ласках.

Да, я скучаю по тебе.
Но я скучаю по другому —
я не хочу дарить цветы,
хочу курить лишь на балконе,
смотря в глаза твои;
тонуть и не подумать больше ни о чём.
Стать проще и забыть про всё,
ради чего живу я ночью.

( Не буду лгать, ты человек чудесный
Не заслужила ты всё то, что гложет сердце вмиг.
Прости меня, прости за длинный мой язык;
И не скучай по куче фраз моих пустых. )