Есть ли в этом что-то?
Я так хочу знать:
о чём с ночи молчишь ты?
В какой тишине ты живёшь.
Нет, но от тебя же я и не узнаю.
Не так... Ты не дыши.
Ты не почувствуешь здесь моей души.
У тебя — моей спальни погибшие плиты,
моя в позвонках замерзающая душа.
Здесь кожа бела, и слёзы — ни к месту,
хотя вот-вот вспрыснут ручьями на лице.
Лежу, распластавшись, и в этом протесте
мне сердце кричит изнутри:
«Сокройся. Притворись. Замолчи»».
А ты и не ведал, что думать устала.
Не ведал, что горы — не скулы и стан.
Мечтал ты вершины во тьме. А на деле —
мне ... тошно в твои же «уста».
Не надо мне неба. И гор — ни кургана.
Я просто устала. Ты слышишь? Устала.
Мечтал ты покорность. Во тьме. Но обманом
покорность — не горы. А ты не узнаешь:
меня с тобою рядом не стало,
и важное что-то ускользнуло от тебя.
Молчишь
© Copyright: Сения Дрозд, 2026
Свидетельство о публикации №126071508080
Свидетельство о публикации №126071508080
Рецензии