Две трети прожито, а может быть и больше.
От этой мысли неуютно и тоска.
И нет на свете этой мысли горше,
Она, как чёрная могильная доска.
И точно также от неё воняет гнилью
И имя выбито, и даты, дескать, жил.
И ветер носит годы прожитые пылью
И эхом носит слово гадостное « Был».
Но я не «Был». Ещё я «Есть»! Смотрите!
Пишу стихи. Пускай порою и хандрю.
Вы слово «Был», прошу, себе не говорите.
Кричите «Есть!», встречая новую зарю.
Уныние
© Copyright: Серж Самору, 2026
Свидетельство о публикации №126071507859
Свидетельство о публикации №126071507859
Рецензии