Полетели?

- Полетели?
- Куда?
- А не все ли равно?
Дай мне руку. Вот так. Оттолкнулись.
Отпусти города.
Дальше, выше – светло;
облака – вместо маленьких улиц.
Запах скошенных трав
и озон грозовой;
потяни его жадно ноздрями!
Слышишь,
сердце стучит?
Потому что – живой,
жизнь случается запросто с нами.
Жизнь случается там,
где летишь над землей –
где паришь от рассветов к закатам.
Где покой не тогда,
когда еле живой,
а когда – на облаках ты
и скользишь меж холмов
вдаль синеющих гор
мимо грохота водопадов,
мимо тёмной тайги
и речных островов,
курс сверяя по звездным парадам.
Ну а дальше
бескрайность великой воды –
ни кусочка земли до предела.
Только сон исполина
и только киты
в неземных океанских напевах.
Как их песни протяжны
и как глубоки –
в толщу тьмы и на волю обратно;
как величественны
и как высоки –
в неба высь и к кометам, к плеядам.
…
Приземлимся
у старой кофейни,
где пёс
ожидает хозяйку с котомкой.
- А киты?
- А киты,
убаюкав утёс,
нам поют, ты прислушайся только.

Июль, 2026г.

Иллюстрация: freski-fotooboi.ru / PINEGIN.
Музыка для прочтения: Almal, «Песнь китов».