Куда уходит ночь

  Летняя ночь. Глубокая, короткая, беспокойная. С ударяющимся мотыльком о стекло окна, мотыльком, бьющимся в чреве погашенной люстры, мотыльком, танцующим под фонарем.
У всех троих такая разная судьба! И люди сейчас думают о судьбе, притихли, забились в даль своего сердца и глядят  в эту тихую многозвучную ночь на луну, на облака, напоминающие рентгеновский снимок грудной клетки, на уходящее от света небо. Им не хочется говорит, и они засыпают...
  А луну не унять! Она висит спелым желтым яблоком, которому хочется оборваться, бесшумно обломившись, упасть в реку и спокойно поплыть в неизвестное, загадочное далеко. Стало бы темно, безжизненно, беспробно. Все бы исчезло: дома, окна, шторы. Ичезли бы люди, похожие на своих кроватях на парусники в гавани, согнув колени под белой простыней. Исчез бы весь мир, но не исчезла бы ночь, потому что ее родина - тьма. К ней она всегда стремится, и в ней китообразно разворачивается и ударяет пучком звезд, как хвостом. Там, во тьме, вся ее свежесть и все ее краски. Мотыльки, фонари, люди, их мысли занимают ее меньше всего - они не могут без солнца, а она не может быть с ним!