Французский петух и испанская наваха

Выходит, зря бахвалился петух,
Что заклюёт испанцев,  на футболе.
Но только выпала ему другая доля.
Придётся вот, залечивать испуг!

Не помогли и шпоры петуха,
Испанская наваха победила!
И, впрочем, это не такое диво.
Спасибо,  сохранил он  потроха!

Ощипанный петух забился в угол,
Налились кровью гребень с бородой,
Он, о медали ведь мечтал, о золотой.
Мечта обрушилась, как будто неба купол!

Дай бог, хоть бронзу выиграть, теперь.
Сидит петух, назад  свой хвост втыкает,
Глотая слёзы, тяжело вздыхает:
«Что ни игрок, в Испании – то зверь!»

Что ж, посочувствую, наверно, петуху,
Насыплю проса, жёрдочку поставлю,
И на курятнике, на вход , прилажу ставню,
Пусть ковыряется тот петушок в пуху!

Видать такой же он игрок, как и Макрон, 
Что на словах – порвёт Россию, в клочья?
Хотя, петух, такое выдал ночью,
Что тот Макрон обкакался, пардон!

Париж горел, взрывался и дымил:
"За поражение!" - орали, в ночь, фанаты...

Ну что, опять Россия виновата,
Что петуха испанский нож побрил?!