15. 07. 2026

Это почерк предательства, сударь, — до боли знакомый.
Я ведь видела сразу: Вам душно в сетях моих чувств.
Вы сошли с пьедестала, привычно ушли из ведомых,
Уронив интерес... И ни слова из Ваших уст.

Разрывается нить, что плелась безупречно и тонко,
Оставляя на сердце следы от холодных оков.
Я запомню Вас здесь — молчаливого, в сером, в потемках,
Среди прочих обрывков забытых и нежных стихов.

Мне не легче от правды, что я всё прочла изначально -
Это больно, когда догорает ненужная гарь.
Я останусь стоять — в этой стылой ночи, печально,
Сквозь туманы столетий, как верный, забытый янтарь.

Вы ушли, не прощаясь, в чужие, безликие дали,
Где не греют огни, где угаснут любые пути.
Мы друг друга из этой бессонной зимы потеряли,
Чтоб в полыни забвенья свой выдох короткий найти.

Год иль два — небольшой уж и срок для потери.
Вы вернетесь — я знаю — как только опустится мгла.
Лишь молю, чтобы Вы, открывая тяжелые двери,
Все ж успели туда, где я Вас, как молитву, ждала.