Как странно приходить туда,
Где всё давным-давно чужое,
Где тусклым отсветом покоя
Мерцают прошлые года.
Пронзительная синь небес,
Гроза, сирень, весна шальная,
От винограда тень хмельная
Таит предчувствие чудес.
Всё это тонет в тишине,
Как за окном, давно не мытым,
Крест-накрест досками забитым,
И тает воском на огне.
И в этой вязкой тишине
Вдруг разольётся звон хрустальный,
Не радостный и не печальный,
Рождённый где-то в детском сне.
© С. Антюшин
Как странно приходить туда...
© Copyright: Сергей Антюшин, 2026
Свидетельство о публикации №126071504779
Свидетельство о публикации №126071504779
Рецензии