Нет места тише и спокойней,
Чем старый полуброшенный погост.
Там, где степные травы вольно,
Цветут и пахнут в полный рост...
Тут птицы гнезда вьют в малине,
Что у забора расплелась...
И проржавевшие овалы...
Где надписей уж не понять...
Печален скрип петель закисших,
Воспоминаний сладкий миг...
Как будто после зимней стужи,
На печке к бабушке приник...
И запах, запах, запах, запах...
Травы, простора... Благодать...
Но нет уж больше тут деревни...
И некому тут умирать....
Брошенный погост
© Copyright: Роман Киреев, 2026
Свидетельство о публикации №126071504344
Свидетельство о публикации №126071504344
Рецензии