Дача

Рассказ подруги:

Жила себе. Нормально. Не тужа.
Кино, кафе, работа, распродажи…
Но дача тихо в жизнь мою вошла —
И всё. Конец. Без шансов. Даже страшно.

Смеялась я:
— Какие огороды?
Мне клумбы, георгины да сирень.
Я создана совсем другой породы,
Ну не полоть же мне морковку целый день!

Но, как известно, с клумбы началось…
За ней пришли редиска и петрушка,
Потом томат, укроп… И понеслось.
Очнулась — в грядках я уже, подружка.

Теперь июнь — клубничная пора,
Сентябрь — картошка... выкопать успела?
А осенью до самого утра
Душа болит: «Капуста не  дозрела…»

Подруги мне:
— Поехали в театр!
А я в ответ:
— Не нынче, дорогие.
Мне срочно нужно резать виноград…
Ну как же он без нас, мои родные?

Соседка вдруг — опасный конкурент:
У ней чеснок — ну просто загляденье!
И мой покой с тех самых давних лет
Пропал в борьбе за каждое растение.

Недавно я отпрашивалась днём:
— Мне обещали привезти навоза.
И если вдруг обманут с тем добром —
Для женщины серьёзная угроза!

Навоз. Конечно, конский! Это же мечта!
Но привезли коровий, между нами…
И я переживала так тогда,
Как прежде — из-за платья с кружевами...

Теперь гостей вожу через свой сад,
Как будто это Лувр, а не фазенда:
— Вот чабрецом любуюсь по утрам,
А здесь шалфей…
И розы... то волшебная легенда!

За каждый куст волнуюсь, как за дочь.
За персик — словно он сдаёт экзамен.
А тля способна запросто за ночь
Разрушить всё, что строилось годами.

Домой уносишь мяту и укроп,
Кулёк смешных, червивых, кислых яблок…
И понимаешь: счастье — не в плодах,
А в том, что вечер звёздный тих и ярок...

И если вдруг скажу кому-нибудь:
«Мне только клумбу около террасы…»
Не верьте. Этот путь не обогнуть.
Он весь ведёт… к картошке и запасам.